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Libro abierto
Mi lápiz ha torcido mi mano, se ha negado a dejarme escribir privandome de mi pasión y bloqueando así toda idea interesante para otra vez ahogarme en mis palabras, miles de palabras al aire que no han podido buscar su correcto orden. 

Mi lápiz mental se ha quebrado para decirme que en ocasiones es mejor callar lo que no todos deben saber, me ha mostrado otros caminos para poder gritar todo lo que ha querido cegarme. 

¿Mi lápiz puede hacer todo eso?


Mi lápiz ha estado en huelga por mucho tiempo. Que risa decir eso. ¿Qué es el tiempo? No creo en el tiempo, ni creo tampoco en los recesos. Puedo creer en lo que el tiempo me dicta si me alejo de mis palabras, o puedo cojer mis letras, embellecerlas y creer que ellas envejecen junto a mí en un tiempo ficticio creado para controlar mi cabeza. Puedo creer que hablo para ser escuchada, o simplemente puedo amar el saber que solo yo he sabido escucharme correctamente. Puedo pensar que lo entienden, o que solo lo leen y lo dejan ir sin cuestionarse un segundo, ¿o acaso lo hacen?
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